Terápia

Hablame de ella.
Ella es única.
Podría decir lo mismo de esta silla que me sostiene, pero eso no la convertiria en algo único. Dime más de ella.
No sé como describirla, las palabras ya no me sirven cuando me refiero a ella. Ni cuando estoy con ella, ni cuando no estoy con ella.
¿A qué te refieres?
No puedo describirla, ella es... compleja.
Todas son complejas, todo ser humano es complejo, todo ser que puede querer es complejo.
Ella es díficil de descifrar, tan díficil que cuando trato de definirla lo único que hago es errar. Estoy perdiendo algo dentro de mi, algo que antes siempre estaba.
¿Qué puede ser eso?
Simplemente creo que esto es algo mas complejo por que ella no es nada parecido a lo que habia visto antes.
¿Entonces ella es una cosa rara?
No, no. No es una cosa, es un ser curioso, complejo, complejo como un poema de desamor.
¿Qué significa eso?
No lo sé, fue lo que arrojo mi mente cuando trate de asociarla con una palabra.
Un poema de amor es melancolico, desesperado, despechado, incluso arrogante, pero aun a pesar de todo eso, por encima de todo, posee amor sincero y en una forma pura.
Estuve acostumbrado a los poemas de amor Doc. Tan acostumbrado a ellos que cuando llego a mis manos uno diferente, no supe como interpretarlo. Creo que voy en retroceso, es decir, esto terminara como un poema de amor, o esa es la idea.
¿Crees que seras capaz de lograrlo?
Sé que otros lo han intentado..
¿Qué lo hara diferente?
Sé que siendo diferente no sera suficiente, esto no es cuestión del azar, es una fórmula. Pero antes de poder hacer algo por ella, tengo que hacer algo por él.
¿Él?
Él es todos Doc. Es usted, el hombre que pasa por la ventana, los políticos, la policia, yo. Él le hizo daño. Él debe perecer.
No te entiendo...
Y yo no la entiendo, pero tengo una suerte de guía que siempre va conmigo, confio en su criterio.