Se busca madre a tiempo completo

Buenas noches, busco madre nueva, que esté disponible las 24 horas del día; aunque pensándolo bien, que pare fuera todo el día. Que trabaje, sea rápida y eficiente, que sea ordenada pero no en exceso, que cocine rico pero cosas simples, sin grasas ni comidas exóticas; que intente mejorar lo que ya saber hacer antes de lanzarse a algo nuevo. Que sea creativa a la hora de tratar a sus hijos; aunque pensándolo bien, no los trate, que los deje en paz, que los deje ser libres y que aprendan de sus propias experiencias, que de las ajenas no aprende ni dios. Que se preocupe cuando siente que sus hijos no están cómodos, ya sea por algo externo o por su misma presencia. Que pregunte si ocurre algo, si puede ayudar; aunque pensándolo bien, que no pregunte, que se calle, que espere a que se le confíe algo y no presione a las personas para que suelten información.Que te despierte suavemente, con cariño y no con gritos a las siete de la mañana, diciéndote lo que te toca hacer hoy antes que regrese, o el mundo se te caerá encima. Que se despida cuando se va y que te devuelva el saludo cuando llega.

Blg

Los sueños pueden ser muy confusos de vez en cuando. Suele pasar que despierto tendida en mi cama y parecen haber pasado años en lo que fue una noche o haberme perdido de momentos que marcarían mi vida si hubiera estado consciente. En un mundo aparte, cuando cierro los ojos, suceden cosas totalmente espeluznantes, fuera de mi entendimiento... pero a la vez (al ser capaz de recordar más de un sueño por noche), sé que existen momentos en que mi inconsciente disfruta de lo que ve, de lo que oye, de lo que recibe... en fin, de lo que inesperadamente imagina. Y finalmente, mi retorcida mente lo mezcla y transporta a la realidad... (claro está) grave y jodido error.

Terápia

Hablame de ella.
Ella es única.
Podría decir lo mismo de esta silla que me sostiene, pero eso no la convertiria en algo único. Dime más de ella.
No sé como describirla, las palabras ya no me sirven cuando me refiero a ella. Ni cuando estoy con ella, ni cuando no estoy con ella.
¿A qué te refieres?
No puedo describirla, ella es... compleja.
Todas son complejas, todo ser humano es complejo, todo ser que puede querer es complejo.
Ella es díficil de descifrar, tan díficil que cuando trato de definirla lo único que hago es errar. Estoy perdiendo algo dentro de mi, algo que antes siempre estaba.
¿Qué puede ser eso?
Simplemente creo que esto es algo mas complejo por que ella no es nada parecido a lo que habia visto antes.
¿Entonces ella es una cosa rara?
No, no. No es una cosa, es un ser curioso, complejo, complejo como un poema de desamor.
¿Qué significa eso?
No lo sé, fue lo que arrojo mi mente cuando trate de asociarla con una palabra.
Un poema de amor es melancolico, desesperado, despechado, incluso arrogante, pero aun a pesar de todo eso, por encima de todo, posee amor sincero y en una forma pura.
Estuve acostumbrado a los poemas de amor Doc. Tan acostumbrado a ellos que cuando llego a mis manos uno diferente, no supe como interpretarlo. Creo que voy en retroceso, es decir, esto terminara como un poema de amor, o esa es la idea.
¿Crees que seras capaz de lograrlo?
Sé que otros lo han intentado..
¿Qué lo hara diferente?
Sé que siendo diferente no sera suficiente, esto no es cuestión del azar, es una fórmula. Pero antes de poder hacer algo por ella, tengo que hacer algo por él.
¿Él?
Él es todos Doc. Es usted, el hombre que pasa por la ventana, los políticos, la policia, yo. Él le hizo daño. Él debe perecer.
No te entiendo...
Y yo no la entiendo, pero tengo una suerte de guía que siempre va conmigo, confio en su criterio.

Seis.

Dume sentía la presencia de algo maligno acercándose hacia el pueblo, algo más grande que él, algo más grande que cualquier ser conocido. ¿Qué era esta extraña presencia aproximándose sigilosamente por entre las tierras escarpadas que circundaban el pueblo? Los animales del bosque temblaban con el venir de esta criatura, el miedo era visible a través de sus ojos. Pero había algo especial, o mejor dicho, algo extraño en el miedo de las criaturas; pareciese que las criaturas sentían una cierta afinidad al miedo, como si fuera algo familiar a ellos, algo que habían estado esperando. ¿Qué esto que se acerca?

Dume odiaba el pueblo que lo formo, pero a la vez, deseaba protegerlo. Su amor se manifestaba con la distancia, y el pueblo le retribuía su amor con frialdad, la cual, le era agradable por alguna razón. Pero había algo que no encajaba para él en este amor distante-protector. Una incógnita posiblemente formulada por la locura producida por la soledad y los días y noches que pasaba en la intemperie sin ningún tipo de abrigo ni nada que lo protegiera contra las criaturas de la noche. Dume deseaba asesinar, asesinarlos a todos, pero sabía que al matarlos su sed no saciaría y otro tipo de dolencia surgiría, la dolencia de haber matado aquello que amaba. Dume era peligroso, y lo sabía muy bien.

El Gitufo tomo el hacha que pesaba tanto o más que él, lo sujetos a la funda de su espalda, tomo sus abrigos de pieles de Niseratú y emprendió la travesía tras aquella fuerza que amenazaba con diezmar su pueblo, su hogar, su familia, su presa.

Para ti.

¡Oye, escribidor! 

Sí, tú, el de las ideas inconclusas, 

déjame saber lo que piensas.

Dime tú, ¿qué es lo que ocurre dentro de ti?

Oye, escribidor

No necesitas palabras rebuscadas,

tampoco frases célebres.

Solo abre tu mente, ya que del corazón no sale,

e intenta plasmarlo en lo que tengas por delante.

Busca en tu interior, deja que las letras fluyan,

y si no las encuentras y harto estás de no hallarlas,

créalas, invéntalas, 

tal como harías con una canción.

Aviso de servicio público

Buenos Días/Tardes/Noches.

Este es el buzón de quejas y sugerencias personales, sírvase tener la gentileza de dejar su mensaje in the comment section below.

Atentamente,

             Bajo la Garúa.

Un diámetro de distancia

Todos vivimos en una esfera. Una esfera cristalina que no hace más que rodearnos y protegernos de lo adverso, de lo que existe allá afuera. Dentro, estamos a salvo... tenemos lo necesario para ser, vivir tranquilos. Y así como cada uno de nosotros, existen muchas personas a nuestro alrededor que cuentan con una como esta, desde niños. Nuestra esfera es tal cuál somos nosotros... crece y se transforma, se amolda a nuestras necesidades y a nuestros gustos. Toma el color de nuestros pensamientos, de nuestro humor, de nuestra aura; y cuando es necesario, se vuelve tan dura como una coraza... que no nos deja escapar. 

Desconocido, me gusta tu forma de amar

Desconocido, simplemente no me gustas.

Me gusta tu forma de amar.

Me encanta tu forma de mirar a la gente,

de meterte en donde no te llaman,

de meterte dentro de uno y no salir.

Me encanta tu forma de hablar,

que según tú nunca ha cambiado,

pero que cambia cuando me habla.

Me encanta tu forma de amar,

porque es cual es,

sin descripción total.

Realidad Paralela

Si uno cree que no está haciendo lo correcto, y hace algo totalmente opuesto... entonces, ¿significa que enderezó su camino? O ¿que lo está haciendo peor?

Solo sé que me gusta esta sensación rara... y no lo puedo evitar, lo siento. Que me gusta sentirme atrapada, sin que me dejes escapar de tus abrazos, de tu pecho caliente. Y esa sensación cuando recorres mi espalda con tus manos, que aunque frías, me llevan a esta, la dimesión paralela. Que por más que queramos, no podamos dejarlo.

Prometo intentar no temblar, aunque ambos sabemos que será casi imposible...

Nice guys finish last

Mi familia me lo dijo: Has lo correcto y el mundo te escupira en la cara. Un amigo me lo dijo: ¿Para que ser bueno? Si siendo malo tengo mas placeres que haciendo lo correcto. Un taxista me lo dijo: Sé un pendejo, es lo mejor que puedes hacer por ti muchacho, nadie te hara daño y viviras féliz sin que te dañen. Una amiga me lo dijo: Vive tu juventud, sé un pendejo, sacale el jugo a la vida. Te conozco y sé que mientras todos los demas estan viviendo su juventud, tu te pasas haciendo lo correcto... La vida me lo dice constantemente, pero entonces ¿por qué no hago caso?.

Cobra Starship me lo dice...

Cortazar Style = Tarantino Style

Veras, solo los verdaderos cinéfilos se quedan hasta el final de una película ha ver los creditos y ver quienes son los artíficis de tremenda obra. Espero un momento, ¿me estas diciendo que solo un verdadero cinéfilo se queda hasta el final de las películas para saber como se llamaba el chico que repartía los cafes en la producción? Eso es estúpido. No, no me refiero a que se quede a ver cada detalle de quienes son los que trabajaron tras el escenario, sino que es como una muestra de respeto a quienes hicieron el filme. ¿Respeto? ¿De qué hablas? ¿Cómo va a saber el director que yo me quede hasta el final de su filme solo para rendirle respeto? Te aseguro que le importa muy poco el respeto que le puedas brindar, lo que les interesa a los directores de cine es que gaste tu dinero para ver sus filmes, y asi, poder pagarse todos los lujos en los que viven. En realidad eso depende del director, hay directores que desean el reconocimiento de su filme antes que el dinero, y tambien hay otros que prefieren el dinero antes que cualquier otra cosa. (Cortazar - Tarantino)

Bueno acá es. ¿Esto es.. tu casa? Que no te engañe las paredes sucias ni la basura en el piso, en verano es mas bonito. Estamos en verano. Pues te aseguro que no te gustaria estar aqui en invierno. ¿Tienes algo de polvito blanco? Me hace falta un poco desde que llegue a esta ciudad. Allá en Miami las regalan, incluso te vienen unos gramitos junto con la cajita de feliz de McDonalds. Creo que hay un poco en el repostero, a lado del azucar. ¿A lado de la azucar? ¿Nunca te has confundido al echar azúcar a tu cafe? Pues si, una vez sucedio eso y dejame decirte que no fue una experiencia agradable. (Aspirando) ¡Oh si! Mi organismo necesitaba esta mierda desde hace días. ¿Verdad que es bueno, no? ¿De donde sacas esta polvito magico? Un mocoso que vive a unas cuadras, no sabe vender la verdad, sus ganancias son minusculas cuando en realidad deberian ser astronomicas por la calidad de polvo que tiene. (Tarantino)

¿Cómo vas? Tu línea me ha llevado a las estrellas, dame unos segundos para regresar a la tierra. Pondre algo de música. Ponte algo de Maná. ¿Maná? ¿Desde cuando eres fan de Maná? Desde siempre lo he sido ¿No lo sabias? La verdad que no, siempre tuviste el perfil de escuchar música anglosajona. No hombre, soy mas de la música de rock en español, y tambien me gusta Shakira. ¿Shakira? Realmente no me esperaba eso. Pero no me gusta esas estupideces que ha sacado ahora último de loba, rabiosa y no sé que mierda más. Coincido contigo, lo mismo pasa con Juanes. ¿Juanes? Juanes me gusta desde sus inicios hasta ahora, claro que en un principio sus canciones eran mas significativas... (Cortazar)

Las paredes empezaron a contraerse, los dos hombres empezaron a suspenderse en el aire hasta que la realidad se paralizo inesperadamente. Un hombre de terno entro por la puerta ahora inclinada hacia un lado. Camino hasta los hombres, se volvio a los hombres que lo seguian detras de él y ordenó inexpresivamente: Fotos de la evidencia, ya tenemos al proveedor de droga de esta zona. (Nolan)

Cállate

En mi estado desesperado de que pase el tiempo, una escena vaga y distinta se cruzó por mi mente.

María José: Hermana... ¿crees que puedo tener enamorado?
Yo: ¿Por qué me preguntas? Si tú crees que sí, pues sí.
- Es que es raro... y bonito.
- Es bonito mientras dura, gorda. Si te sientes bien así, pues dale.
- ¿Crees que está mal?
- No, no pienses eso. Pero recuerda que voy a estar aquí por si pasa algo que te moleste, te duela o quieras   decir y no precisamente a él.
- Quieres decir... ¿que voy a sufrir?
- Nunca se sabe, gorda. Todo puede pasar, en especial en una relación seria. Está en ti el saber a quién  recurrir y determinar cómo resolverlo.
- ¿Por qué le tienes tanto rencor a las relaciones serias? 
- No es rencor, mau. Te lo digo por experiencia, es too much problems.
- ¿Por eso es que no tienes una relación hasta ahora?
- No la tengo porque no quiero. Porque no me gusta la formalidad, el llamarse "enamorados" y esas cosas.
- ¡Qué difícil eres! Nada te cuadra.
- Pues no. No es que sea difícil, gorda, a mí me tienen que ganar poco a poco, no así a lo bestia. Con una no basta... aunque creo que tienes razón... no sé, no usaría el término difícil, sino: fácilmente desencantada.
- Ja, ja, ja. Bueno... ¿puedo o no?
- ¡Ya te dije que veas tú, caray! Te apuesto que ya lo tienes y por eso preguntas.
- *Esboza una sonrisa* No, solo quería ver cuánta información te podía sacar y pues... caíste. 


---> Ahora sé que no debo hablar de más y que debo prepararme para cuando realmente me lo pregunte.

La Bitácora

¿Un camino?

¿Un túnel?

¿Un sendero?

Primera página. Luces en blanco y negro. Puntos, rayas, cuadros, seguida de una página en blanco. ¿Qué es lo que debe seguir? Algo tan filosófico y hermoso como la explicación. Pero si no se te ocurre nada... ¿qué haces?

Pues me siento en mi mesita de toda la vida. Pongo música que me inspire, prendo la lámpara que alumbraba mis tareas escolares y está ahí, frente a mí, la página en blanco que inicia mi bitácora. No soy dibujante, pintora, pero puedo escribir en ella. No solo palabras, también podría escribir música. Tomo el lápiz que yace a mi derecha, lo poso suavemente sobre la hoja y dudo. Han pasado tantas cosas hasta el momento, que es difícil pararme en mí misma y decir: Hey, despierta. Hoy y ahora, este es el inicio.

Y el miedo de toda la vida, también. He ahí el miedo de conocer personas nuevas, que me llenen como nunca alguien lo ha hecho antes; miedo a que me guste, a que olvide todo lo aprendido.

Las cosas que encontraré en el camino puede que me ayuden a superarme, que me iluminen, que representen el avance que tanto espero. ¿Y si fallo en el intento? Pues también lo plasmaré en estas hojas desiertas, que esperan ser desvirgadas por la punta de mi bolígrafo. ¿Qué caminos tomaré? ¿Cuántas veces caeré? ¿Y me levantaré? Yo sé que sí. No ha pasado más de medio año en vano. 

120 hojas. Nunca tanto, nunca tan poco...

Y ahora... ¿qué iba a escribir?

Odio

Tan puro como conversar en las escaleras empolvadas del edificio, tan inocente como compartir sonrisas, tan tierno como tus ojos mirando a la nada, tan iluso como mis ojos mirándote a ti.

Odio. Tan lindo, tan real.

Solo porque me lo pides

¿Estamos esperando algo o solo dejamos el tiempo pasar? Esperar cansa, agota, acaba. Y no estás (completamente). Ves y te vas y no me dices nada. Trato de adivinar que hay detrás de las caricias y los besos y los versos y las tardes juntos. Qué hay detrás de cada vez que tomas mi mano y me llevas por la calle y volteas a chocar con mis ojos y buscas mis labios. Eternidad.

No me busques.

De mi boca no salen preguntas, de la tuya no salen respuestas, nos quedamos en la nada con un todo entre las manos que vamos quebrando de a pocos con cada no y con cada basta.

Adiós.

Sinergia.

El humo de tu cigarrillo recae sobre mi rostro. Te inclinas hacia mi rostro, me miras con esos ojos tristes pero embellecidos por el maquillaje, mueves tus labios articulando palabras que se pierden en el humo, yo solo me concentro en el color de tus labios, los deseo. Me concentro en color de tu vestido, en como tu pelo cae sobre tu rostro y cubre la mitad de él. ¿En qué momento esta habitación se tornó gris? ¿En qué momento tú te volviste....gris? Pero ni siquiera te volviste gris, no recuerdo el color de tus labios, de tu vestido, de tus ojos. ¿Qué hacemos en esta habitación? ¿Qué hacemos en esta mesa? 

Un momento, yo también soy gris, pero... hay un tono rojo emergiendo de mi pecho, manchando esta camisa gris. Me miras sin sobresaltarte. Sigue fumando mientras limpio esto rojo que emerge de mi pecho. Me asomo por la ventana de la habitación, esta no es mi ciudad, esta ciudad gris no es mía. Este hombre que se refleja en el vidrio no soy yo.

¿Entonces quién eres? -preguntas levantándote de tu asiento y caminando contoneando tu cuerpo. Soy un hombre -respondo mientras me tomas por el hombro y me vuelves hacia ti. ¿Quién eres? -pregunta Desidia. Soy un bastardo -respondo mientras la luz de la ciudad alumbra tus infantiles mejillas llenas de pecas. ¿Quién eres? -pregunta Agonía abriendo mi camisa cubierta de sangre. Soy un mártir -respondo conteniendo ira y mirando mi pecho ensangrentado. ¿Quién eres? -preguntas levantando mi rostro haciéndome ver tus ojos llorosos Algarabía. Un imbécil -respondo mientras te vuelves a la mesa y me das la espalda. 

Te vuelves a mí, has dejado el cigarrillo en el cenicero, te recoges el pelo y me muestras tu hermoso rostro de diosa. ¿Quién soy? -preguntas mientras acaricias los bordes del hueco que da a mi corazón. Mis ojos te contemplan confundido, tú me contemplas inexpresiva. Coges el hilo y la aguja de la mesa y empiezas a cerrar la herida. No duele, no me pregunto el por qué. Terminas, me besas, te alejas contoneando tus caderas, tomas tu bolso, abres la puerta, te vuelves a mí, nos miramos esperando algo, algo de mí, siempre algo de mí, y como siempre, algo de mi sale para alguien que no soy yo. Eres poesía. 

Nunca aprenderás -dice Agonía cerrando la puerta. Nunca aprenderás -dice Desidia con un cuchillo en las manos, cuchillo que vuelve a abrir mi pecho, sin dolor para variar. Nunca aprenderás -dice Algarabía desde detrás mío. Nunca aprenderás - dice el hombre del reflejo de la ventana. Nunca aprenderé... -murmuro solo en esta habitación gris.

Oye escribidor.

Una explicación es más bonita con palabras simples y expresadas de forma directa. No te esfuerces por hacer uso de todo tu vocabulario para decir algo tan simple. Joder.

Cinco.

La puesta de los soles da el inicio del ocaso, momento del día donde los pequeños Gitufos aprovechan para recolectar los wubs de las enredaderas que crecen sobre las rocas al oeste del pueblo. Solo lo pueden hacerlo en ese momento del día pues solo en el ocaso los wubs emergen de entre las espinosas cortezas de la planta para poder recibir un poco de calor sin tener que quemarse por la intensidad de los dos soles. La actividad no es nada complicada, pero requiere paciencia. Solo se dispone de unos cuantos minutos en los que los wubs son recolectables.

El más pequeño de los Gitufos se separa del grupo de recolección que se encuentra rodeando una gran roca llena de enredaderas ¿Por qué se separa? Considera que entre los grandes e imponentes árboles se encuentran más enredaderas de wubs. Deambula errante entre los árboles, siempre volviéndose hacia atrás para cerciorarse de que su grupo no se haya ido, pero a medida que se adentra más y más en la espesa vegetación de los bosques de Míglita la imagen de sus compañeros se va opacando por la maleza. Llega un punto donde la orientación del espacio se pierde, los vientos oscilantes lo confunden y el cielo guía lo abandona.

El pequeño Gitufo camina sabiendo que va por un sendero desconocido, aun sabiendo que la noche está a punto de llegar y que a ese tiempo las pesadillas deambulan observando a su presa. Pero aun a sabiendas de ello, no muestra ningún temor por morir, su mirada es decidida, su postura es firme, se siente libre y reacio al miedo.

Llega la noche, las criaturas nocturnas empiezan a merodear alrededor del pequeño Gitufo, los ojos de los carnívoros brillan con la luz de la luna, el silencio se vuelve una sinfonía terrorífica. El Gitufo mira a su alrededor, sabe que está rodeado. Es muy pequeño para defenderse, es muy débil para combatir, es poco hábil para escapar. El Gitufo está preparado para abrazar a la muerte, no se arrepiente de nada. Mira directo a los ojos a la criatura que aparece frente a él. Ella le muestra los colmillos, empieza a rugir.

¿Qué eres tú? -pregunta el pequeño Gitufo al contemplar directamente a la criatura deformada y pintada de negro- esta forma tuya no es la de una criatura normal. La criatura se prepara para atacar, pero antes de poder realizar algo, una luz celeste recubre su cuerpo deformado y alumbra todo el ambiente alrededor del pequeño Gitufo. El pequeño mira el lugar de donde proviene la luz, allá arriba de un árbol. Es una Gitufa.